Le chagrin perdu des années lumières

un poème de Dominique Plante

Le temps
c’est cogner l’ombre des jupes,
puisque leur noirceur
se pulvérise contre la pierre.

Et quatre mains filent l’alphabet de la lumière,
avant le décompte du marchand de sable.
Notre vitesse remonte l’incendie,
nos corps sont anesthésiés.