Mon père

un récit de Fabienne Roitel

Mon père à l’usine, mon père au chantier, mon père dans les tranchées, mon père aux mains crevassées, huilées, abîmées. Et moi au théâtre, moi à la bibliothèque, moi au café, moi ici. Parfois. Souvent je ne sais plus qui je suis.

Les mots ne me rassurent pas. Les mots agrandissent le monde mais ne l’expliquent pas. Ils mentent les mots et nous aimons le mensonge. C’est commode.

Mais que faire quand les mots ne veulent plus dire grand chose et que le plus laid est aussi léger que le meilleur.

Fabienne Roitel
Juillet 2011